El rincón del poeta: Conseguir religión, Sonido Sitka, Abroche mi zapato, Ojo Caliente, Cortinas de noche

Aquí está la última entrega de Poet's Corner, presentada por EPIC Poetry Group, con sede en Edmonds.

Obtener religión

Este hijo de rana, venado y piedra.

sólo puedo confiar en que ella está a salvo;

esta sirena aterrizada aún no lo sabrá

cuyo dedo acaricia su rostro.

Y yo, su madre recién nacida,

debemos capitular ante el tiempo y esperar.

cuanto tiempo - para escuchar su voz desconocida

diga: "¿No fue un aventón?"

Esta noche, en ropa de cama limpia de hospital,

encerramos los ojos oscuros en una luz tenue,

extraños atados para siempre,

chupando fuerte la fe.

Susan Pittman

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Sonido de Sitka

El tío abuelo Peter sacó tantos salmones

de estas aguas le pusieron su nombre al pueblo.

Ahora mi chica fibrosa le clava una vara en la cadera.

y saca otro bacalao de maruca de mandíbula gorda.

Su poste arquea el mismo sonido fértil

mis abuelas cruzaron en verdaderos vapores,

intercambiando su educación emancipada

para canoas a la luz de la luna y caminatas con amigos.

Mi hermano sostiene su espalda mientras ella arrastra

firme contra todo el pasaje interior.

Él atrapa la cosa, su quinto, y los garrotes.

su cabeza abultada. Ella no aparta la mirada.

Al otro lado de esa ensenada nació mi madre.

Sobre esa montaña, papá perfeccionó su tiro.

Y tan atrás los recuerdos podrían ser sueños,

Cené con los trabajadores de la fábrica de conservas del abuelo.

Su sexto. Un poco de Alaska en ella después de todo,

nadie dice en voz alta, considerando los zapatos morados,

los auriculares, las millas de viajero frecuente.

Llegamos a la ciudad a la oficina de FedEx.

Quiere un festín bajo los arces de Nueva Inglaterra,

con un pastel de arándanos local.

Su mejor amiga en la audiencia; su hermana

para corroboración. Su historia por delante.

Susan Pittman

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Atar mi zapato

Un sofá usado, negro como el gato que duerme la siesta,

y un solo de piano en el largo tramo de la noche.

Dos besos abiertos, dos tazas de té de menta,

Al lado de la cama hay listas que enumeran los sueños.

Tres, cuatro bebés en la cuna, risitas en el suelo

y un secador calentito lleno de pelusa y acogedor.

Cuatro, tres, demasiadas botellas de champú.

¿Quién se llevó mi rímel y dónde están las llaves?

Tres, dos en el sofá viendo películas.

con Ben y Jerry. Ella bate sus alas y vuela.

A la una de la madrugada otra vez,

El piano suena fuerte, sin objeciones.

Susan Pittman

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Ojo Caliente

Por doscientos al día, más comidas,

Puedo hacer que mi responsable vuelva a ponerse la misma seda de litio.

de agua humeante de montaña donde una vez pagaron los Tewa

con sólo su derecho de nacimiento, para hacer las paces y dar gracias.

Oscuras nubes de vapor cuelgan de la superficie,

reacio a elevarse en lo que ha entrelazado acantilados ocres con montículos de hielo

ese prisma la luz de la mañana. Inspiro y disuelvo

en una paz tentativa que se apoya en disculpas inadecuadas.

Una mujer Tewa, cuyo paso también es cauteloso por la edad,

y su hija, fuerte como la mía, quizás se bañaron juntas

después de un día de viaje o adoración, y sus descendientes viven

en el pueblo sobre la cresta, y limpiar nuestras habitaciones,

tal vez, mientras nos empapamos.

Susan Pittman

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Cortinas de noche

"No es ningún secreto que la música bluegrass tiene que ver con la soledad".

Wayne Erbsen, Asociación de Bluegrass del Valle de Hudson

“Te recuerdo amor en mis oraciones” William S. Hayes

Cuando las estrellas descorren las cortinas de la noche,

y la hermosa luna salta el cielo,

mi madre me cantaba antes de acostarme.

Una imagen bonita, pero escuché la tristeza.

debajo de mi almohada plana, antes de quedarme dormido.

Era la misma canción que le cantaba su padre en los años 30.

cuando ella estaba creciendo con una visión de depresión

de pérdida en cada esquina, pero nada, una olla de avena

No podía aguantar, siempre y cuando no te quejaras.

Mi abuelo tocaba el banjo y el piano en aquella época.

Y la canturreó hasta que se durmió con una melodía campesina.

por William Shakespeare Hays, quien escribió cientos de canciones

sobre ferrocarriles, ríos y cabañas de madera. Él era también,

como mi abuelo, reportero y editor de un periódico

y, a diferencia de él, como el capitán de un barco de vapor.

Y las gotas de rocío del cielo besan la tierra,

mi madre conjuró en su dulce y tembloroso contralto,

es entonces que mi memoria vuela, ella cerró los ojos

y sentí un anhelo de que fuera mi reliquia,

un amor vívido que vive sólo del otro lado.

Como en las alas de una paloma plateada,

Las palabras continuaron, preparándome incluso entonces.

para una frase que serpentea alrededor de una curva persistente,

pesos y acentos perfectos en cada palabra,

a toda prisa con el mensaje que lleva

El amor perdido que me transmitió la Guerra Civil

entró en mis sueños cada noche, se hizo dulce

con la corrección de la melodía y el compás,

para decirte te amo estés donde estés

y recordar tu amor en mis oraciones.

Susan Pittman

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Susan Pittman es una orgullosa miembro de EPIC y del Poetry Group dirigido por Gerald Bigelow. Su poesía ha sido publicada en Stone Canoe, 3 Elements, Ocotillo Review y otras publicaciones impresas y en línea. Ha estudiado con Sharon Olds, Carl Philips, Gail Mazur y Tom Lux en el Fine Arts Work Center de Provincetown, el Omega Institute y el Emerson College. Ella enseña en Skagit Valley College. Te invita a visitar su sitio web en www.susanpittmanwriter.com